Hvilken glæde at gå fra det hele, en landstrygers ret... Lastbilerne tordner sig op med vind i sejlene, de puster røg-stød ud i rabatten. Glammene vildhunde flænser mine jakkeskøder, hvor er skødehunden? Den butter sig på mors skød.
Æblerne faldt først i december, de var klart gule, de var i tusindvis, lanterner i mørkebelysningen. Nu ligger de kærligt som en æderdunsdyne om modertræets rod.
Hvidt papir, grønt græs, gråt fald, vindstød.
Byen nærmer sig med pynt i rosenbedene, beton og smukke firkanter både foroven og under fodens tryk. Toiletterne siger: "gul, grøn, blå, død".
Tak
-----
The tramps rights. walk on, fall on. Silver soil make you rich tomorrow, old tramp!
Barking dogs fight you down. Where is the puppy? On mummies lap?
Yellow abels fell in december, thousand and five abels, light in dark thoughts. Now they are dying as a beautiful feather duvet, around the mother stem.
White papir, gren grass, grey fall, wind as knockout.
The town moves on. Confetti round roses. Toilettes shouts: “yellow, gren, blå, remember”.
Thanks
